L’artiste serait il caché quelque
part dans son œuvre, comme s’il fallait reconstituer un puzzle
pour découvrir finalement son auteur. A quoi reconnaît-on un
artiste, si ce n’est aux émotions, à la beauté parfois délicate,
parfois choquante, ou aux sensations subtilement perceptibles qui se
dégagent des couleurs et des matières, des accords et des textes ?
L’art serait il un moyen d’être visible aux yeux des autres
sans les masques que nous portons dans nos attitudes quotidiennes ?
Une sorte de prolongement de nous même, en apparence abstrait, mais
qui touche spontanément le regard, lorsque la barrière du corps et
de l’idée que l’on s’en fait n’est plus là pour nourrir les
fantasmes et préjugés. Un concentré d’arôme, l’essence même
de ce qui fait que nous sommes, des êtres complexes et uniques,
tissés de plusieurs toiles, ou le fil de notre histoire apparaît nu
au fur et à mesure que l’on suit l’évolution de l’oeuvre.
Sommes nous tous finalement artistes, entre le besoin de communiquer
une certaine vision du monde, et celui de défouler nos tourments
intérieurs en les transcendant par la création, certainement oui.
L’art est une histoire de partage, de don de soi, et d’expression,
et l’on reconnaît l’artiste dans sa capacité à mettre tout en
œuvre pour que le support prenne vie, et communique à l’autre,
son propre don d’aimer…
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