Fenêtre sur cour

Ah que la lucarne me semble loin

Et pourtant nous ne sommes le matin,

Il fait nuit et l'heure est à l'agonie

Ah comme je vous envie insomnies

Alors qu'ils me viennent en cascade

Je ne me rappelle votre visage

Vos yeux cependant, ils me fascinent

Leur marron ambré que j'imagine

Invisibles à mes sens, je les vois

A travers votre essence je les bois

Et vos mots bon sang, comme je les aime,

Mon invisible amant, l'âme en peine

Ne vous détournez point, je vous en prie

Ainsi qu'aux temps anciens, naît la folie

D'avoir dans le reflet de points grisés

Contemplé la beauté, c'est chose innée

De l'imperturbable petite mort

Qui raisonnable nous ramène au fort

Mais quoiqu'il advienne je vous aime

Metteur en scène ou acteur en perm'

SONNET SAISONNIER

De cette pluie fine comme un soir d’été

Furtive bruine sur mes cheveux de lune

Subtil embrun se pose sur mes dunes

Tiède et humide inonde chemins et prés

De ce feu qui de mes nuits crépite

Nourrit ce souffle ivre et enfiévré

Lèvres qui brûlent de pouvoir se poser

Que mon cœur ne souffre et se délite

Délivre moi de ce qui me ronge et me perd

Libère moi de cette sombre et infinie douleur

Que je rencontre les limbes de ton univers

Je rêve de n’être que celle qui t’éveille oh ciel

Que tu puisses oublier ces dix mille filles en fleur

Seule ombre qui porte tes ténèbres oh soleil

Où est la femme

La femme se cherche la femme se pèse, elle fouille auprès de tous ces ex,

Laquelle peut-être sa paire de guiboles,

Est-elle de celles inoubliables, pour qui ils donneraient leurs âmes

La femme secrète, femme sans complexes, femme féerique femme magnifique

La femme mystique, femme éclectique, la femme tragique ou femme comique

La femme pressée, femme dispersée, la femme mystère qui le désespère,

La femme qui blesse et qui délaisse, la femme offerte et qui caresse,

La femme pressée, femme divorcée, femme agitée, déboussolée

La femme qu’on aime et celle qu’on baise, la femme d’un jour et de toujours

La femme d’un seul et celles des autres, la femme trop mure qui murmure

La femme vénale la femme morale, la femme qui pleure et celle qui meurt

La femme enfant qui séduit tant, la femme qui seule porte la vie

Laquelle peut-être sa paire de guiboles…

Le vent des saisons

Dans la douceur de l’alcôve, j’esquisse théories

D’une impossible osmose, s’invitant dans mon lit

De toutes ces mains qui tremblent, caressant ma folie

Trompant l’air monocorde de la mélancolie

Au vent frais de l’automne, m’exposait alanguie

Les courants filiformes, attisant ta folie

Emportant herbes folles, à tempête et à cris

Chassant les monocordes, pinçant la douce nuit

Au jeu des mille formes, balisés d’une ellipse

Je balance ma corde, implorant une éclipse

D’un printemps qui s’affole de ces bourgeons naissants

Qui changerait l’automne, en été triomphant

Sur les bancs de l’école, j’énonce théorèmes

Ou grisée par l’alcool, de ta foutue rengaine

Je chasse l’air morose, d’un hiver endormi

Et repeint mes murs mornes, à l’encre de ta pluie

Au lendemain d’une nuit folle, perdue entre les plis

Des draps qui me chuchotent, avant que je ne t’oublie

Je t’en promets mille autres, si dieu me prêtait vie

A présent prend la porte, tant que tu le peux, fuis